. Elle marchait contre le vent. La tempête lui hurlait des cris torturés et incohérents qu’elle écoutait, fascinée. Elle ne voyait que les pierres et la terre du chemin. Elle sentait les nœuds que faisait son corps pour ne pas tourbillonner dans les airs, les vibrations sur sa langue des gémissements inaudibles dans le fracas […]

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Ils n'auront pas ma fleur, celle qui me pousse à l'intérieur
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