la bohémienne endormie, Henri Rousseau, 1897 En mes bulles inconscientes, je fais le ménage à l’aide de chauve-souris et vois passer, médusée, des gazelles affolées poursuivies par des lionnes au galop souple et puissant tandis que passe au loin un cortège de grands Africains – très grands, dans les quinze mètres – transportant un brancard […]

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Ils n'auront pas ma fleur, celle qui me pousse à l'intérieur
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